19 anos e 11 meses.

A data no prontuário médico assustou a ponto dela ficar brava. Ora, se é para me dizer que o tempo urge, que o tempo passa, que o tempo existe e devora, que escrevesse logo vinte anos desperdiçados com literatura, música, bloqueios e nada, nenhum amor. Mas ficou olhando para os pés descalços e para a [...]